Una bala

(Foto robada por la red, preciosa)

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Estaba tumbado en la cama, todo sin hacer como de costumbre. Olvidé recoger los desechos sólidos del gato, ella llegará y los verá. Se enfurece. Ella. Al gato le suda el hocico.

Hoy no fue un buen día, sólo espero que ella llegue para decirle ... nada, hoy no se lo diré, no puedo, las circunstancias no me dejan, tantas cosas que decirle, su cabello bonito, sus curvas perfectas. Hoy, nada. Hoy, precisamente hoy que le diría todo. De todo. No puedo.

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Oigo pasos en el descansillo de la escalera, es ella. La veo sin levantarme. Lleva ese perfume que no fui capaz de regalarla. Lo noto. Y lleva tacones, sé que era nuestra noche, la noche de los amantes. Traje de falda y chaqueta ajustadísimo que a ella le queda perfecto. Estoy en la cama pero lo veo. Sólo veinte metros nos separan de nuestro abrazo y beso particular, el amor de raíz...

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Los tacones golpean el terrazo de la entrada y veo, digo veo, como cuelga su abrigo negro, precioso gabán de botones grandes y chistes omitidos. La oigo decir "cariño", avisándome de su llegada. Yo no puedo levantarme de la cama. Ella va preciosa, que guapa es.

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Se dirige al salón y no me ve, frunce el ceño al no verme tirado en el sofá como de costumbre. Gira hacia las habitaciones. Se pregunta el por qué de estar en la habitación, sin la TV puesta, mil preguntas... la última, la infidelidad...

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Va hacia nuestra habitación, empuja la puerta, y me ve allí, tirado en la cama, inerte, sin signos de felicidad por su llegada, sin correspondencia ninguna. Ella va preciosa, qué mujer!!

Todavía lo recuerdo, su garbo, sus andares desgarbados para mí.

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Torna la cara, ve una mancha roja en las sábanas y almohadas que le hacen pensar mal. Me ha llegado la hora. Dos sikarios me han dado muerte en mi casa. La deuda era abismal, tarde o temprano esta situación llegaría, la suerte es para quién la busca, no para el que la encuentra.

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Arrodillada, clama venganza, venganza que no se llevará a cabo, la siguiente es ella. Esta gente no se anda con historias, van a destrozarte. Pero la veo desde arriba, el techo de nuestra habitación, diría, pálida, llorándome, con el nexo que me permite la muerte. Ese hilo de plata que une a muertos con vivos. Sigues llorando, sigues preciosa, ojalá escuchases lo que te digo.

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Ve que no me muevo y corre hacia su bolso en busca de su móvil, quiere llamar a su hermano, yo la grito que se vaya de allí, no escucha, no me oye. Cuando llega a la entrada de la casa para coger su teléfono, escucha carreras por las escaleras. La han seguido. La grito que se descuelgue por el balcón al de la vecina, es inútil. La tienen. Se mete en la cocina. Oye como golpean la puerta. Diez segundos más tarde, escucha que están forzando la cerradura. Corre hacia la habitación, cierra la puerta y coge la Star que tengo en la mesila y me dice mirándome a los ojos: -Me voy contigo.

Se mete la pistola en la boca y aprieta el gatillo. Fin.

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-¿Qué tal, cariño?

-Bien, el gerente nos dijo que nos quedásemos algo más que había encargado un catering, por eso he llegado ahora.

-No pasa nada, lo único que nos habíamos ahorrado tu bala.

-Ese pijama te queda bien, bien...

-Tú si que estás preciosa...